Branle-bas de combat :
Sus aux pauvretés, aux misères,
A la honte qu’on bat
En usant des armes guerrières,
La tête sanglée et le torse cuirassé.
Tous en bas des maisons :
Les enfants, le père et la mère
Et ensemble faisons
Avec l’instituteur, le maire
La croix sur le passé : que chacun ait assez !
Foin des antiquités
Qui sentent fort moisi et rance
Et paille aux équités
Sur le vieux sol de notre France
Où sont recensés tant de trésors amassés.
Pénétrons les palais
De balcons, de statues, de glaces
En prenant pitié des valets
Hélas, aux plus mauvaises places
Jamais encensés et si peu récompensés.
Réclamons pain, jeux, vin
Avant de partir en retraite
Et poussons au ravin
Le notable qui nous maltraite
Avec son air glacé soufflant du crétacé.
Sonne, enfin, le tocsin
En envolant sa lourde cloche
Au ciel auprès du saint
Qui rabiboche ce qui cloche
Chez ces gens agencés de côtés encrassés.
Sus aux pauvretés, aux misères,
A la honte qu’on bat
En usant des armes guerrières,
La tête sanglée et le torse cuirassé.
Tous en bas des maisons :
Les enfants, le père et la mère
Et ensemble faisons
Avec l’instituteur, le maire
La croix sur le passé : que chacun ait assez !
Foin des antiquités
Qui sentent fort moisi et rance
Et paille aux équités
Sur le vieux sol de notre France
Où sont recensés tant de trésors amassés.
Pénétrons les palais
De balcons, de statues, de glaces
En prenant pitié des valets
Hélas, aux plus mauvaises places
Jamais encensés et si peu récompensés.
Réclamons pain, jeux, vin
Avant de partir en retraite
Et poussons au ravin
Le notable qui nous maltraite
Avec son air glacé soufflant du crétacé.
Sonne, enfin, le tocsin
En envolant sa lourde cloche
Au ciel auprès du saint
Qui rabiboche ce qui cloche
Chez ces gens agencés de côtés encrassés.
